Esta semana, vivi uma cena contemporânea atravessada por um código antigo.
Três amigas conversavam sobre o fim do casamento de uma delas. Ela dizia não entender por que o marido escolheu outra mulher — e fez questão de enfatizar que a outra era um ano mais velha.
Ri, um tanto desolada, diante da ênfase na idade, quando o que estava em colapso era algo muito maior: ética, lealdade, companheirismo e doze anos de vida partilhada. O deslocamento era revelador.
O mais curioso é que minha amiga é exatamente aquilo que o patriarcado mofado teme: brilhante, autossuficiente, viajada, vibrante, cheia de vida. Como costumo dizer, ela é sacudida. E, ainda assim, presa à pergunta que atravessa séculos: em que ponto eu escorreguei?
Essa pergunta não revela falha.
Revela condicionamento.
Que legado é esse que seguimos inscrevendo em nós — quase em alto-relevo?
Ele não é novo. Apenas muda de forma.
É natural, nas relações amorosas, desejar um lugar especial na vida do outro — sustentado por amor, admiração e, sobretudo, confiança.
Há uma escolha que germina no amor.
E outra que nasce da comparação e escorrega para a competição. É no permanecer a qualquer custo que essa engrenagem se sustenta.
Toda vez que precisamos preservar esse lugar — mesmo com a dor latejando além da pele —, nos permitindo ser a escolhida a qualquer custo, seguimos numa prateleira, no topo, imóveis.
Não há eleita sem pedestal, não há pedestal sem cativeiro.
O que raramente percebemos é o quanto esse arranjo subtrai da nossa essência, enquanto infla, silenciosamente, a conta emocional do outro.
E é aqui que o equívoco se instala: não é lealdade, é a defesa do título.
Lembro de uma frase incômoda que ouvi na adolescência, durante um almoço de mulheres. Uma conhecida disse, com orgulho: “Eu sei tudo o que ele faz fora de casa. Sei dos casos. Mas ele sabe que pode comer o aperitivo onde quiser — o jantar será sempre em casa.”
Você percebe a gravidade disso? A capitulação travestida de dignidade? O orgulho do pouco?
Ou, de forma mais analítica, o pavor de que a ferida narcísica, mantida há anos sob polido sigilo, transborde — e revele o que ali sempre esteve.
Mulheres fortes, reluzentes, independentes também se comovem ao ocupar esse lugar quando o homem é igualmente potente. Há um brilho narcísico nessa escolha mútua. Um espelhamento de potências. Um jogo que se parece com amor, mas, muitas vezes, é apenas reconhecimento de superfície.
Quando essa engrenagem implode, mesmo a mais brilhante pergunta: em que ponto eu falhei?
Em nada.
O que chamamos de fracasso é, na verdade, o pulo do gato, a fresta por onde entra o ar, o chão que racha para que algo novo nasça.
Porque o que ruiu não foi o valor. Foi o título.
Se tivermos coragem de não nos anestesiar nem fugir, uma força poderosa, feminina, antes represada e desconhecida, começa a emergir.
Grandes mudanças nascem da terra que trinca, do vento que desloca tudo, do mar das certezas que deixa de ser plácido.
Mar revolto faz bons marinheiros — e faz também mulheres que deixam de aceitar o papel de preparar o “jantar garantido”.
